Versos en la neblina: marzo 2018

A ti, padre

Hosca, nublada se declara la tarde...
Y pienso en ti, padre,
en cuánto aborrecías los días
exentos de claridad.
"En cierto modo –decías–
la ausencia de luz vaticina
desdichas en el hogar."

Densa, compacta –enigmática–

la neblina difumina

los undosos contornos del paisaje,

contornos que lo definen

mayestático, paradisíaco...

Y pienso en ti, padre,

en cuánto adorabas esta tierra,

que te vio y me vio nacer:

esta Asturias nuestra.

La saudade asalta el baluarte

en que se cobija el alma,

la garra de la tristeza

me atenaza la garganta,

y pienso en ti, padre:

Gentil, jocoso, esplendente,

desprendido, sibarita, galante,

amante de los placeres,

ferviente admirador de la vida,

enamorado de las bellas artes;

en suma, antídoto para las cuitas.

La noche cae sobre la ciudad...

Arriba, en el paritorio celeste,

las nubes rompen aguas,

la lluvia empantana las aceras...

Y pienso en ti, padre.

© María José Rubiera Álvarez

Silencios

Los aires de suficiencia,

el ademán altanero,

aquel no tomar conciencia

de lo que pudo haber sido... y no fue;

en paradero desconocido

el mutuo respeto.

Todo sin variación alguna... idéntico:

el local, las butacas, la mesa

en que ante sendas tazas de café

diálogos y silencios mantuvieron.

Silencios:

de inhibición desprovistos

al travestirse de negro

el majestuoso ajimez

del augusto firmamento.

Silencios

despojados del taciturno velo,

independizados de la mudez

que resta expresión a los cuerpos

–quizá el amor sea sólo eso:

silencios... de sonidos recubiertos–.

¿Se había parado el tiempo...?

¡No!
En la dársena del pasado

anclados estaban ellos,

sin nunca haber aprobado

la asignatura pendiente,

sin haber superado la prueba

que demandaba el presente.

Fuera... en el exterior,

el hálito de la brisa

que lo pernicioso estraga,

de la cúpula el resplandor

que precede al rubor del alba,

de la insomne soberana el albedo,

refractándose en el alma.

De mi poemario "Bardo", junio de 2015

© María José Rubiera Álvarez

El amor en tiempos dorados

Fue en febrero de aquel año

que en vez de intercambiar canicas

–tal como acostumbrábamos–

comenzamos a intercambiar

besos, abrazos: caricias,

que en lugar de deshojar

las sufridas margaritas

por mero entretenimiento,

a título de diversión,

consideramos en serio

la llamada del amor.

Y jugando a ser adultos

tú me confiaste la flor

de la vida... de tu vida,

yo... te confié la mía,

y la música del mundo

se interpretó en nuestros labios,

en nuestros cuerpos lozanos;

aunque febrero mostraba

su faceta más gélida,

todo en redor nuestro florecía,

todo era gloriosa primavera.

El símbolo del infinito,

grabado en el tronco aterido

de nuestro árbol dilecto,

hablaba de amor eterno...

Al contrario de nuestros pasos,

que indecisos transitaban

aquellos tiempos dorados,

el invierno... corría ligero.

La importancia de las palabras

Hay palabras que restallan

como látigos hendiendo el aire:

Palabras alevosas, calumniosas,

que dichas sin conocimiento de causa

destruyen la reputación

de las personas honradas.

Palabras hirientes, incisivas,

a semejanza de filosas espadas.

Palabras embaucadoras,

a rebosar de sofismas

encaminados a embaucar,

manipular y adocenar

a quienes faltos de criterio propio

entienden que son artículos de fe

a tener en consideración.

Palabras analfabetas, iletradas,

que en beneficio de la gramática

deberían ser aisladas

en estancias insonorizadas...

Pero también hay palabras

que enardeciendo los sentidos

embelesan al alma:

Palabras deliciosas

que a los oídos halagan.

Palabras tan luminosas

como el firmamento

al anunciarse el alba.

Palabras melodiosas,

que dotadas de música propia

a las fieras amansan.

Palabras dulces, melosas

que al espíritu enamoran.

Palabras que suenan a besos,

a requiebros emitidos

en la intimidad de la alcoba...

© María José Rubiera Álvarez

Demasiadas horas...

Cada día, del alba al ocaso,

sin concederme reposo

hasta anunciarse el véspero:

mañanas y tardes versificando,

enfundado en ocasiones el veste

del rimador fracasado,

invocando las más de las veces

al huidizo y díscolo estro...
Demasiadas horas
flagelando al intelecto,
incurriendo en redundancias,
tropos, aliteraciones,
perífrasis, anáforas,
dilogías, hipérboles,
paradojas, gradaciones...
Demasiadas horas

ejerciendo su albedrío
mi alígero pensamiento,
sintiéndome espectadora
y protagonista a un tiempo
de melodramática obra,
adivinando más que viendo
el velado perfil de las cosas,
intuyendo su silente fluir...
Demasiadas horas
escuchando el rumor de la brisa,
admirando las purpúreas rosas:
mecidas por el soplo sutil,
ahondando en cada detalle
de todo y cuanto por doquier
ante mi visión se expande...
Demasiadas horas
aislada en mi reducida isla,
obviando tus necesidades,
privándote de mi presencia,
en conflicto conmigo misma...

El acto de escribir

Letra a letra,

sílaba a sílaba,

verso a verso,

párrafo a párrafo

yo, escriba del alma,

desgrano su sentimiento

sobre folio inmaculado...

Y cuanto más escribo

más me doy cuenta

del tácito compromiso

que el escritor contrae con el lector
y rubrica consigo mismo:

instruirse, para luego instruir

y orientar al leedor primerizo,

documentarse de forma exhaustiva,

para luego documentar

de forma fidedigna...

Y cuanto más escribo

más reparo en el deber

que por cuestión de ética

el poeta o literato debe asumir

y llevar a la práctica:

revisar el texto, corregir las erratas

y desechado lo mediocre
brindar al público

lo esencial de la obra escrita...

Y cuanto más escribo

más me embarga la sensación

de que aún me queda mucho por aprender,

porque escribir es algo más

que trazar rasgos caligráficos

y plasmar florituras trasnochadas

en una página en blanco...

Romance de otoño

Ahí fuera, en el exterior,

esa hora vespertina,

en la que ignívomo el sol,

librando liza con la nube peregrina,

registra su inminente defunción

en la efemérides de un otoño

que sintiéndose con alma de artista

en el lienzo de la naturaleza

de oricalco va pintando

la escena de una época

que tildándose añeja

rehúye la modernidad:

un atávico sendero,

ribeteado de ocrosas hojas,

una baranda de hierro

que facilita el acceso

al exiguo riachuelo

que va camino del mar;

la fuente de cuatro caños

–¿ otorgadora de deseos... quizás?–,

el arcaico lavadero,

en el que las lugareñas

acostumbraban lavar:

estampas de un pasado

que se nos hace lejano.

Aquí... la solidez de este hogar

que nos habla de vivencias

salobres... en ocasiones,

por momentos virulentas,

las más de las veces, almibaradas,

y siempre necesarias

para reafirmar la personalidad.

Aquí...

en este nido de terciopelo,

entre visillos de organdí

y góticos romanceros,

tu voz... grave, profunda,

que se me hace rapsodia

cuando hablándome quedo

me dices: "Eres preciosa";

el amor... con visos de eternidad,

sobornando al regidor del tiempo,

para que no huya jamás...

Reincidentes

Una vez se haya anunciado

el alba en el firmamento

iré a tu encuentro, mi amado,

como caudaloso río al océano...

Me acogerás en tus brazos,

holgaré el rostro en tu seno,

lenguaraz tu corazón

me transmitirá el anhelo

que te turba la razón,

y musitarás un ruego: "Amémonos,

llenémonos el uno del otro

hasta cubrirse de índigo los cielos,

amémonos como aquel par de locos

que por amor el buen juicio perdieron,

y si delito amarse con delirio

que nos digan reincidentes

y nos prendan y condenen

a las penas del averno."

Se hermanarán nuestros espíritus,

se fusionarán nuestros cuerpos

hasta conformar un solo cuerpo,

y como por arte de ensalmo

veremos obrarse el milagro

de congelarse el momento.

¿Hace cuánto...?

¿ Hace cuánto tiempo, amado,

que no te acojo en mi seno

y miel sobre hojuelas mis labios

no endulzan tus parleros labios...?,

¿cuánto, mi encantador de ofidios,

que esta aprendiz de Xana

no enarbola su varita mágica

y te somete a su hechizo...?

¿Hace cuántos días, vida,

que no te digo: "te adoro"...?,

¿ cuántos que no te ofrendo la oblea

que guardo como un tesoro...?

Lo cierto es que he perdido la cuenta:
A lomos de volátil soplo

raudos cabalgan los días,

jinetes consumados

apresurados recorren espacios,

cruzan líneas fronterizas

y en un santiamén los perdemos de vista.

Las semanas,

los meses,

los años

a la sima temporal se precipitan

y todo se revierte nada,

todo se cristaliza...

© María José Rubiera Álvarez

Si hubiera sido...

Si en vez de ser lo que soy

hubiera sido golondrina,

¿ qué océano surcaría hoy...?,

¿migraría a la marisma

donde, en contraposición

a este círculo vicioso

en que todo se dice y contradice

y todo queda sin explicación,

docta la Naturaleza

se expresa a la perfección...?

Si incipiente manantial

el alma mía,

¿en qué cumbre brotaría...?,

¿manaría sin cesar

o debido a la sequía

dejaría de manar...?

Si el árbol de los druidas,

¿me agradaría ser el tótem

de gnomos, elfos, dríadas

y demás moradores del bosque,

o me agobiaría saberme deidad...?

¿consentiría en que el aire

empañara con su aliento

el jade de mi ramaje

o regañaría al silfo

por tamaño atrevimiento...?

Al espíritu que me habitase,

¿le sería dado vaticinar

el futuro de la humanidad...?

Si en vez de ser lo que soy

hubiera sido un sueño,

¿con quién de buen grado soñaría

y con quién no querría soñar...?

Nunca... Y siempre

No me pidas que te relegue al olvido

cuando extinguida la mecha

que ilumina tu candela

de mi vera te hayas ido,

que dé fin a la promesa

de fidelidad eterna

y continúe viviendo

como si nada hubiera sucedido.

Tan penoso se me hará

transitar la vida a solas,

a solas...

con la congoja

procurada por tu ausencia...

Noche tras noche,

sola... siempre sola

hollaré la áspera arena

de la soledad perpetua.

Sola... siempre sola

deambularé la vivienda,

presintiendo tu presencia

en cada estancia recorrida.

Te evocaré a todas horas:

el murmullo de la brisa

y las susurrantes rosas

me recordarán tu argentina risa.

La luz del atardecer,

pausada en la floreciente morera,

me traerá reminiscencias

de aquella... primera vez,

en que me amaste y te amé:

el astro solar decaía

tras el ondulado otero,

y tú, yo... Nosotros...

Nacidos para morir

Hoy, dando rienda suelta

al cúmulo de sentimientos

que bullen en nuestro interior,

más que en ningún otro momento

trémulo el corazón,

húmedas de emoción las pupilas,

los labios pletóricos de besos,

arreboladas las mejillas...,

dándole vía libre al amor

uno al otro nos entregaremos

en cuerpo, alma, mente y pensamiento.

Y digo hoy, porque mañana

– ¡cuán lejano suena el vocablo!–,

mañana... quizá sea demasiado tarde:

viajeros de paso en la Tierra,

algún día partiremos

para nunca regresar... ¿o sí?
¿Morimos para renacer

una y otra vez, sin descanso ni fin...?

¿Adscritos los egos

al círculo de la vida y la muerte

rondan los mausoleos

en que yacen los descarnados huesos

de aquellos finados que alentaron

su desmedido egoísmo...?
¿Nos será posible algún día

dilucidar el enigma de la vida...?

Sea cual sea la respuesta,

nacidos para morir

no queda sino asumir

que somos hoy,

y mañana no seremos.

© María José Rubiera Álvarez

Allende el silencio...

"No te conviene, querida...",

me dijeron hace tiempo,

y aún me lo siguen diciendo

cuando huidos de ultratumba

se me aparecen en sueños...

En la oscuridad retumba,

cual mazo golpeando el hierro,

la tediosa letanía

que a fuer de ser recurrente

se va haciendo harto cansina:

"Recuerda: no te conviene..."

¡Qué atrevimiento el de ellos!

Pero, cómo podrían saber

que entregarse al ser amado

es trascender la divinidad del ser

si nunca amaron ni amados fueron...

Lástima siento por ellos,

porque negado les fue beber

del manantial del Amor,

y tan sedientos murieron...

"Recuerda: no te conviene...",

insisten, importunando

mi placentero descanso.

Si al menos pudieran comprender

que amarnos ha sido..., es

el más preciado regalo

que la vida nos ha otorgado...

Pero cómo podrían comprenderlo

si a lo largo de su existencia vana

y hasta finalizar su último verano

no hicieron sino cercenar

la urdimbre de la esperanza...

Lástima siento por ellos,

porque tan solos y transidos se hallan

allá, allende el silencio...

El pensil de las Xanas

En un paraje de cuento,

sito en mitad de esa Nada

en que las péndolas huelgan

y amantísimos se estrechan

el espacio y la distancia...

Fiel a su cita anual

con narcisos, anémonas

y demás florecillas silvestres

la hechicera Primavera,

macilenta... deprimida,

las pestañas empapadas

por la pertinaz llovizna,

aturdida se desprende

de su sopor invernal...

Y presa aún del letargo,

todavía amodorrada:

"¿Dónde estoy? ¿Dónde me hallo...?",

le pregunta azorada

a una bisoña avecilla

que se acuna en una rama.

Y el surtidor que ameniza

con su armoniosa cantata

el estanque de las carpas:

"En el pensil de las Xanas..."

Crisantemos para Ana

Víspera de Todos los Santos...

El lastimero tañido

de la campana de la ermita

que linda con el Camposanto,

me hace evocar un nombre: Ana.

Ana, una señora valiente

que, sin ella pretenderlo,

con tinta indeleble

plasmaría en mi cuaderno

–casi en blanco, por aquel entonces–

retazos de una vil historia

que siempre, al parecer,

permanecerá en mi memoria...

Los estrechos de miras

le decían Anita... "La chiflada",

y riéndose a mandíbula batiente,

coreando al unísono el alias,

a costa de ella se divertían,

de la infeliz se mofaban.

Chiflada...

por adelantarse a los tiempos

en que le había tocado vivir,

porque elevando el tono de voz

–más allá de lo permitido

en aquella época oscurantista–

reivindicaba alto y claro

el derecho a ser respetada

como mujer... como persona.

Chiflada...

por pretender evadirse

de la letal telaraña

en la que había sido atrapada,

donde cada día se sentía morir.

Chiflada...

por desear volar... volar... volar...

y pizpireta mariposa

que vuela en libertad

libar el néctar de las rosas,

la sustancia de la vida.

En vísperas de Todos los Santos,

crisantemos para Ana,

y una fervorosa plegaria,

formulada en silencio.

En silencio...

para no despertarla

de su sempiterno sueño,

para evitarle el espanto

de oír la algarada humana

retumbando en los osarios...

D. E. P.

Moviola

Gélida,

inicua... como tu mirada,

se auguraba la mañana

cuando sin propósito de enmienda

te personaste en la casa.

La polvorienta maleta

que tu mano desalmada

con desidia aferraba,

delataba las miserias

de tus innobles andanzas.

Sí, reapareciste en su vida,

y defenestrando los gozos

que en el corazón palpitan

odiarás los glaucos ojos

que acongojados vomitan

un aluvión de sollozos.

Minarás sus pensamientos,

hostigarás su memoria

movilizando recuerdos

enquistados en sus sueños...

Si bien te valdrá de nada

la envejecida moviola,

proyectarás fotogramas

de matices obsoletos

y pátina desgastada...

Pero eso ya lo sabes, ¿cierto...?,

así como también sabes

que rebobinar la película

no le confiere carácter de estreno:

nunca adquiere cualidad de flamante

aquello que se hizo viejo.

Alfa y Omega

Alfa... Omega: dos vocablos

que rebosando significado

nos invitan a pensar

en el principio y el fin

de todo aquello que existe

sobre la faz de la Tierra,

en el inmensurable confín

del espacio interestelar

y más allá de las estrellas

que se dejan observar...

Dos vocablos inquietantes

–vistos bajo mi prisma–

y en cada uno de ellos

un axioma indiscutible:

"Todo cuanto comienza finaliza."

Sin embargo el otoño me recuerda

que todo aquello que se va

tarde o temprano regresa

al punto de partida,

y todo tiende a repetirse

una y otra vez... sin cesar.

Y perdida la paciencia

yo desespero esperando

que la concordia prevalezca

en este mundo de cristal;

un hermoso cristal, por cierto,

pero cristal al fin y al cabo,

factible de ser fracturado

en millares de pedazos...

¡ Insensatos aquéllos

que en lugar de promover la paz

promueven enconadas guerras!

Una inevitable pregunta

–sin posible respuesta... aún–

aflora a mis labios trémulos:

Si extintas las sirenas

¿quién tañerá la lira del mar...?

Quizá sea sólo eso...

El nostálgico noviembre

y la lluvia sibilina,

que a ritmo de viscosa sierpe

sigilosa se desliza

por las mustias arboledas

que en silencio agonizan:

un maridaje perfecto,

acentuando la melancolía

de la estación otoñal,

favoreciendo ex profeso

el despertar de emociones

que hasta el momento actual

en latencia dormitaban;

emociones generadas

por el contumaz anhelo,

de sensualismo preñadas.

Noviembre,

joven y añejo a un tiempo
–ambivalente siempre–,

me fuerza a considerar

el eterno retorno de los seres...

Y para bien o para mal

me adentro en ese reino

ingrávido... inmaterial,

denominado: "Poesía",

en el cual, siendo todo factible,

lo increíble se hace creíble,

donde una vez encadenadas

las sílabas y las palabras

se pone de manifiesto

el universo del alma,

que no es sino un espejo

límpido... inmaculado,

en el que el poeta se refleja

para a su vez reflejar,

en cada poema,

su alma de poeta.

Quizá la vida sea sólo eso:

una composición poética...

Al unísono...

La madrugada pierde aguas,

de azur y gules blasonada

la luz derrota a la sombra...

Reverbera en la ventana

la génesis de la aurora,

a cedro huele la brisa

que a su albur orea la alcoba,

a madreselva el incienso

que ahúma las hornacinas;

tus besos... a menta y espliego

–en mis oídos repican

audaces siseos de anhelos–.

Tus dedos, diestros escribas,

van pergeñando en mi seno

el apremiante deseo

de abrazarnos,

estrecharnos,

ceñirnos... hasta rompernos,

y radiantes partículas

vagando por el universo

fundirnos,

licuarnos;

el uno en el otro... desvanecernos.

Si destellantes luceros

deslumbrarnos,

enardecernos,

enajenarnos,

extasiarnos

en el alba de los tiempos...

¡Oh caro mío!,

esa atracción recíproca

que nos subyuga,

nos tiraniza,

nos exige... respirar al unísono.

A menos que...

A menos que uno ambicione

morir multimillonario,

laurearse huésped de honor

del silente camposanto,

¿para qué, en menoscabo de la ética,

ese obsesivo, compulsivo

y destructivo deseo

de mercar, a costa de lo que sea,

títulos honoríficos,

de usurpar inmensas riquezas...?

¿Adónde conduce el anhelo

de sacrificar la decencia

en aras de la avaricia...?

¿Adónde... si la Descarnada

jamás hace distinciones

entre el opulento y el inope...?

Aviado va el que se imagina

que por nacer entre algodones

se librará de la tirana

y a la par democrática Dama.
Se da la circunstancia

que la Huesuda dista mucho

de ser una perdonavidas:

jamás fanfarronea, ni alardea

de las cabezas que ha sesgado

con su filosa guadaña;

obra siempre en consecuencia

con la ley establecida

por la omnipotente Naturaleza,

que inflexible determina

cómo, cuándo... en qué lugar

el viaje de la vida finaliza.

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